O CANTO DA CORUJA

Augusto dos Anjos

A coruja cantara-lhe na porta

Sinistramente a noite inteira! Indício

Mais certo não havia! - Era o suplício!...

Daí a pouco, ela seria morta.

Saiu. O Sol ardia. A estrada torta

Lembrava a antiga ponte de Sublício...

Havia pelo chão um desperdício

De folhas que a áurea xantofila corta.

Nisto, ouve o canto aziago da coruja!

- Quer fugir, e não vê por onde fuja.

Implora a Deus como a um fetiche vago...

- Se ao menos voasse! - E o horror começa! Rasga

As vestes; uma convulsão a engasga

E morre ouvindo o mesmo canto aziago!

Versos Íntimos

Vês! Ninguém assistiu ao formidável

Enterro de tua última quimera.

Somente a Ingratidão - esta pantera -

Foi tua companheira inseparável!

Acostuma-te à lama que te espera!

O Homem, que, nesta terra miserável,

Mora, entre feras, sente inevitável

Necessidade de também ser fera.

Toma um fósforo. Acende teu cigarro!

O beijo, amigo, é a véspera do escarro,

A mão que afaga é a mesma que apedreja.

Se a alguém causa inda pena a tua chaga,

Apedreja essa mão vil que te afaga,

Escarra nessa boca que te beija!

Versos Íntimos, Augusto dos Anjos

Ode ao burgês

Eu insulto o burguês! O burguês-níquel, o burguês-burguês!

A digestão bem-feita de São Paulo!

O homem-curva! o homem-nádegas!

O homem que sendo francês, brasileiro, italiano,

é sempre um cauteloso pouco-a-pouco!

Eu insulto as aristocracias cautelosas!

Os barões lampiões! os condes Joões! os duques zurros!

que vivem dentro de muros sem pulos;

e gemem sangues de alguns mil-réis fracos

para dizerem que as filhas da senhora falam o francês

e tocam os "Printemps" com as unhas!

Eu insulto o burguês-funesto!

O indigesto feijão com toucinho, dono das tradições!

Fora os que algarismam os amanhãs!

Olha a vida dos nossos setembros!

Fará Sol? Choverá? Arlequinal!

Mas à chuva dos rosais

o èxtase fará sempre Sol!

Trecho de Ode ao burguês, Mário de Andrade

Presente

O tempo que havia passado não importava mais. Ela sabia apenas que o sentimento só se consolidava...Recordações e lembranças preenchiam o pensamento. Só não haviam perspectivas - aprendeu certa vez que não eram boas de se alimentar. Tudo aquilo só aumentava a sensação de angustia de longínqua felicidade. Saudades daquela alegria que era tanta que chegava a sufocar. Mas naquele momento tudo não passava de lembranças.

Resolveu esquecer!

Sem a presença do passado e a sombra do futuro tudo que lhe restava eram as brancas páginas do Presente. Precisavam ser escritas com urgência, disso ela sabia, porem como faze-lo era o problema. Sem citações, alusões, utopias, apenas o real. O Presente é mais sufocante em vazio que o passado em felicidade. Talvez só era menos amedrontador que o futuro em interrogações.

Resolveu esquecer de lembrar!

Acordou, pois o all-star vermelho, foi ver o por-do-sol. Então, nesse instante, o Presente começou a fazer parto do livro da sua vida. Sem pedir licença as letras douradas do Agora preenchiam o vazio.

Floresça!

A Dona Inspiração anda sumida

Não quer conversa comigo

Não sei o que lhe fiz

Fiquei menos reflexiva, é verdade

Mais acordada que sonhando

Porém continuo mergulhada em hipérboles

E mesmo assim ela não vem

Quando triste bate a minha porta

Ficamos tristes eu e ela

O tempo passa e quando a felicidade volta a sorrir

A Inspiração arruma as suas malas e parte

Não entendo o porquê dessa limitação

Poderia muito bem me ser útil sempre

Na alegria e na tristeza

Mas ela prefere o atrito ao contrato

E mais uma vez vai, parte

Está na hora da Dona evoluir

Aprender a lhe dar com outros sentimentos

Deixar de alimentar-se só com tristezas

Largar essa sub-vida quase masoquista

Isso não está certo

Floresça!!!

Eis que um dia

Ela me responde:

-Flores-serei